Bañera, Agua, Mi Cuerpo, Desagüe Y Yo.

 “Un día encontré la moneda que perdisteis,

algunos no os molestasteis ni en buscarla.

Y llevaba una H.”

(Alatz, Jabi, Olaia, Manu, Raúl y Eder. –HIJ@S DE LA “dEMocRaCiA”-)

Tumbado en la marea, me gusta la condición que me proporciona el agua y estas cuatro paredes blancas. Dos palmos de agua, me conformo con tan poco…

Los dedos de mis pies emergen de entre espuma a la superficie tal como lo hacen ratas desde las cloacas más inmundas y cuando los muevo, observarlos haciendo que entre ellos hablen resulta gracioso e incluso creativo. Más arriba asoman mis rodillas formando dos pequeñas islas en las que yo decido la climatología y con los chasquidos de mis dedos puedo hacer que sobre ellas llueva un txirimiri o incluso provocar un verdadero tsunami produciendo que en cuestión de décimas de segundo queden totalmente anegadas. ¡Vaya! me siento dueño de mi propio cuerpo recreándome entre espuma y agua. Subo la vista más arriba y mi vigésimo primer dedo ahí está, se muestra apacible, descansando sobre mi cuerpo y siempre mirando a la izquierda, donde el corazón y las ideas, así que lo dejaré tranquilo en su placidez. 

 Sigo subiendo la vista y la detengo en el abdomen, una cicatriz, ahí están los restos del último reducto que me enlazó físicamente al cuerpo de quien, a través de una fuente de células madre, me dio la vida. Físicamente tan sólo queda una cicatriz, un curioso ónfalo mitológico y psicológicamente mucha ternura. Continuando con mi batida corporal y teniendo mis extremidades superiores en la mira muevo los dedos de ambas manos a la par con la símil intención de tocar un piano que no existe, crear mansas olas es divertido.

Y en mi sesera, las puertas, las dimensiones, los recuerdos, las emociones que comparto con el corazón, las pesadillas y la antesala al insomnio, a la expiración. Puedo abrir el telón del vestíbulo que quiera; el  azul o en el rojo pero mañana cambian de color, de tamaño o textura por eso hoy tocó el violeta, lo abro y aparece la invernal primavera certera y reciente ella que este año entra deslizándose por un hielo en el silencio de los borreguitos, prometiendo deshojar margaritas pero a mi plin, eso ya se lo dejo a los más incautos porque la imbecilidad tiene un límite y yo sin moderación soy más de titadine que de flores. Abro el telón rojo y ya no se si es rojo del todo o teñido, pues hoy estrena color. Ahí habita Leopoldo Maria Panero que tratando de rencontrase con Wendy encuentra el terror sin forma o Alejandra Pizarnik dejándose llevar ésta por su desagüe llamado Seconal y mi Yo que abriendo el desagüe de la bañera tarareo al gran León Chavez; "-Se va la vida, se va al agujero, como la mugre en el lavadero-“pensando en que Virginia Woolf también se dejó llevar por las aguas del río Ouse con los bolsillos llenos de paz.

 

El agua está fría y ya he pensado demasiado para el poco rato que ha durado este baño, se va la mugre exterior, la interior se queda como se quedaron en el camino los demenciales chicos acelerados, ahora creo que escribiré las impresiones de este baño…

Me Pregunto y Te Pregunto.

Si es posible darle alas a las palabras que censuran

porque cuando de los inquisidores huyen hasta las almohadas;
yo con el adjetivo las describo

y con barro las doto de mil formas

y con el lenguaje de mil y pico nombres.

Mientras el sacerdote negro con sucedáneos y sermones

convierte injusticias en sus verdades

con sus medios arrojándolas

sobre un lumpen derrumbado a sus pies.

Con el tiempo caerán barreras 

y las que erguidas queden, caerán. 

Sí, caerán con el tiempo.

Y que las muecas de dolor sobre cenizas se purgarán

y entonces reiremos de verdad o lloraremos de alegría

y entonces todos seremos Solidaridad y Palabra.

….RIIIING!!!....

Ya es hora de despertar y os seguís haciendo preguntas;

¿Quién marca el tiempo?

Y por si te queda algo de él yo te pregunto; ¿Quien te roba el tuyo?

¿Quién delimita las posesiones de la sombra o del sol?

Y si te queda algo de luz yo te pregunto; ¿A quién beneficia la propiedad privada?

¿Quién se atreve a conceptuar lo absurdo y lo posible?

O si te queda algo de dignidad yo te vuelvo a preguntar; ¿En manos de QUIÉN pretendes dejar el futuro de tus hijos?

No esperéis despertar cuando el gato gris que nunca habéis tenido os maúlle.

Como Todos.

"Nadie escoge el dolor,

pero el artista bipolar,

 cercado por la inestabilidad,

 la desolación y la muerte,

nos hace pensar que

algunos hombres nacen

-a su pesar- con un destino."

(Rafael Narbona)

Ese mismo día, Beñat y yo volvíamos del subsuelo. Habíamos pasado en él cuatro días con sus correspondientes noches. Allí con los “Otros”, tuvimos tiempo para calentarnos la boca hablando de Erika, aquella mala arpía que no sabía nada y creía saberlo todo.  Aquella maldita persona, amago de homo sapiens, nunca había dejado de sorprendernos y la naturaleza de su carácter era de la peor calaña o al menos su pedantería y su egocentrismo así lo dejaban entrever.

Ella ajena a nuestras incursiones con los “Otros “era feliz con su jipismo come flores, el mismo que tanto Beñat como yo odiábamos a muerte. Cuando la mala arpía que se alimentaba de su propia ignorancia abría la boca, él y yo nos mirábamos impávidos a sabiendas de que el pan se encarecería un poco más gracias a su verborrea.

Beñat y yo hemos guardado siempre con recelo el legado que en el subsuelo se nos confirió antes de que los mejores cerraran los ojos para siempre. Curtidos desde entonces,  acostumbramos a patinar por el barro de esos caminos sin caernos mientras vemos las flores caer y pulverizarse al chocar contra el suelo. Es otro mundo donde los sueños se fusionan como átomos con la vida real. Imagino que debe de ser algo complicado de entender si no te metes en el pellejo de quienes lo vivimos.

Siete días antes de que partiéramos hacia el subsuelo nos dirigimos con cierta melancolía al camposanto. El mismo en el que años atrás, despedimos a la chica de las poesías pulverizando nuestros ojos, vertiendo las entrañas en forma de lágrimas. Una vez allí, ambos escribimos unas letras en su memoria antes de despedirnos por enésima vez.  Y como siempre, doblamos las hojas y las introducimos por un pequeño agujero que hicimos para tal fin. El orificio es tan disimulado que a penas se aprecia y a través de él introducimos siempre los escritos y poesías para Ane. Es muy difícil que alguien lo pueda ver y de ser así; ¿quién se iba a molestar en despojar de folios de atención y cariño a quien cerró los ojos para siempre?

Escribir esa es la peor calma porque nos separa de estar allí a su lado donde quiera que ella se encuentre, el bolígrafo y el papel nos unen a un mundo cruel e injusto que nos la arrebató para siempre y sin embargo continuamos escribiendo y jugando al ajedrez.  Quizás sea lo más oportuno ante lo que el destino nos tiene deparado porque la historia de mi amigo Beñat no es una historia llena de colores, es más bien una historia gris, gris como la ciudad, como la vida de las personas que habitan en ella, como los meandros que forman sus almas tratando vanamente de esquivar la aflicción que produce la insoportable marca del esclavo moderno.

Por eso, tras regresar de nuestra cita con los "Otros” y descubrir por casualidad que la arpía de Erika tenía todos y cada uno de los escritos y poesías que Beñat y yo habíamos introducido por el agujero, ratificamos lo mala y falsa que era.

Por eso, siete días más tarde Beñat me regaló lo que él calificó como “su mejor poema”.

Por eso, ahora él y yo nos sentamos a jugar al ajedrez para ver la vida pasar mientras recordamos que en ella como todos, estamos de paso.

Carpe Diem.

Esperanza.

“El conflicto es inevitable,

sin embargo debemos

luchar por la esperanza.”

(Fidel Castro)

Todo vas a ver, pues el oleaje trae rumores de engaños, rapiñas y saqueos.

Las olas no te mienten porque mientras pierdes años ganándote su confianza

 a ellas mimas.

Y ahora te ves lleno de vacío, arribando al puerto sin nada.

Ojos que ven más allá del valor y coraje

que a familias de viejos marineros curó del hambre.

Y que todavía de gloriosas batallas, hablan las aguas bravas del Cantábrico.

De piedras sobre piedras y de barcos contra barcos.

Dale cuerda amigo, que los gabatxos se van.

De babor contra estribor. Ahí, codo con codo.

¡Dale caña timonel!

Que en buen puerto están tus encalladas manos

con rabia y dignidad, tirando de ella y dejando sin red

al bandido “La Gabrielle”.

(Para mi amigo Tontxo y a la dignidad de muchos marineros gallegos. Galiza ceibe!)

8 De Marzo. ♀

“La opresión social es la expresión de la opresión económica. 
Compañeras, no habrá revolución social verdadera hasta que la mujer se libere. 
Compañeras, adelante por la conquista del futuro. 
El futuro es revolucionario. El futuro pertenece a los que luchan”. 
(Thomas Sankara)

Mi pequeño homenaje a las mujeres que he conocido y que de
una o de otra forma han participado en mi vida y en la lucha.
Por las que conocí a lo largo de mi vida…
Por las que se rebelaron,
o por las que no escribieron MIEDO.
Por las que sin saberlo aportaron su esfuerzo y su valentía,
o por las que aun sabiéndolo, lo aportaron también.
Por las que no claudican,
o por las que codo a codo, regalan ímpetu, justicia y esperanza.
Por las que pusieron nombre a una inmensa y triste lista,
o por las asesinadas, violadas, torturadas ante
tanta desvergüenza ofuscada.
Por las que taparon su rostro exigiendo derechos y mejoras,
o por las que iluminaron con fuego noches de carreras y gasolina.
Por las que no se llenan de vulgaridad,
o por las que no complacen a irrazonables tallas.
Por las que compartí cuarenta y cinco minutos en un cristal,

o por las que en un bis a bis nos fundimos en abrazos deseados.
Por las que dejé de ver, disipándose en la oscura o clara
clandestinidad, o las que sin existir están ahí existiendo,
desde el subsuelo leyendo estas letras.
Y por supuesto, a la primera… a mi madre, la mujer que me trajo
al mundo.
Por su corazón y darme la vida.
Por su valor y llenarse de paciencia.
Por su disimulo y la distancia.
Por su frescura y tenaz esfuerzo.
Por su entereza y fortaleza para superarse y quitarse la venda de
los ojos.
…A TODAS ELLAS, HERMANAS CARNALES O DE LUCHA,
QUE VUESTRA VOZ NUNCA SE SILENCIE.

Mi Peque.

Viniste a nuestros brazos y ya no sabemos de calmas

 ni entendemos de tristezas.

Abrazarte y saltar contigo es mi descanso

dulce estela de vida, fuente inagotable de energía.

Mi pequeño huracán de sana pillería.

Mutua es la humana cercanía que nos da calor

y con tus brillantes ojos

me dices todo lo que somos.

Que en el mar de tu mano pasear

si tímidas son las frías olas

que acarician nuestros pies

van y vienen, vienen y van

cuando las queremos coger.

Y volteretas de risas

por los valles damos

cuando entre carcajadas lloramos

y de vernos se ríen hasta las vacas.

Mirar agotados a la luna salir

para luego arroparte e inventar cuentos para ti.

…y cuando el alba llegue

 que con abrazos y besos me despiertes.

      

(Para Ibai ♥)

 

Infancia.

“Se me va la mano,

escribo torcido

y me gusta.”

(Haikus del Gaztetxe, Taller de escritura.

 Errekaortu Gaztetxea)

Míralos persiguiendo sueños

como espejismos inculcados de pequeños.

Vuelan entre arboles

y se mecen entre fantasías.

Quién pudiera estar ahí, en la sonrisa del reloj

en la bolsa de cuentos; mágicas leyendas

de árboles con sonrisas y nieblas sin miedos.

Cuéntame fábulas de eterna ficción,

esas que nunca me contaron

y que no entienden de cordura

porque un cuervo anunció

despegos que nunca comprendí.

A veces la chistera del mago

me arrancó una larga sonrisa

pero ésta me abandonó al final de la función.

Entonces entendí de tupidos velos

y el telón del teatro dejó de abrirse para siempre.

                                 …así es.