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lunes, 12 de junio de 2017

Hambre muerta



Fotografía: Misha Gordin
Gula de inmensidad;
la nada espantosa
recorre taciturna
un camposanto.

martes, 6 de junio de 2017

A veces; verde esmeralda


Fotografía; Aniwiki  (Pirineos, Huesca)
En un erial de tiempos bajo el cielo de los mil azules
almas errantes cimientos del camino velan.
Aliento tus voces que partieron de las montañas
 recordando que hoy—sin ti— el cielo suda añil,
y bordo con sonrisas, alegrías, ánimos y ausencias.
Fue tu honesta locura motivo para volver al valle
son colores y son fragancias
y los vientos que rozan ilusiones.
Sí, grítame a los ojos para volver a entenderlo,
sí, recuérdame aquel fingido as, en tu manga
y subamos juntos a la máquina, sin tiempo
para recordar lo vivido en aquellos prados,
 que son de paz, de viento y de verde esmeralda.

 http://www.aniwiki.es/
 https://lapoesianomuerde.com
 Muchas gracias a Aniwiki y a Hélène Laurent.

lunes, 22 de mayo de 2017

Alfred de Musset vs. George Sand


Ilustración: Jeff Rowland

Caminó junto a ti pisando liturgias en los charcos de una ciudad que poco ofrecía y de la que poco o nada esperó. Se cogieron de la mano fantasía y sueño, copándose el desconcierto y la prematura vejez.
(El tiempo estancado emprendió claridad para dejar ver desconsuelo y la enfermedad del siglo).

miércoles, 3 de mayo de 2017

Oferta sensacional


Ilustración: Lesley Oldaker
El vendedor de imanes ha abierto su veda. Filántropos fabricantes de betún han surgido de sus cubiles. Portan sal en sus bolsillos y mágicos silencios en sus bocas. No se conocen. En la tarde anochecida, sus párpados de seda velan a una luz de pantalla plana y tropecientas pulgadas que emite susurros en decorados de algodón de azúcar. Algunos oyeron, otros leyeron y ninguno entendió pero entre todos se rozan. Hay vendedores de ceniceros que regalan humo, carecen de escrúpulos y a la hora de buscarlos indagan en sus ombligos. Los vendedores de imanes y ceniceros portan la llave del grifo de las conciencias. Las conciencias crecen como flores pero mueren al caer desde la ventana del séptimo porque no tienen ni sal en los bolsillos ni párpados de seda y mucho menos mágicos silencios. Pero están ahí, inmunes, decapitadas, muertas de muerte natural, dicen quienes saben de muertes, esperando renacer convertidas en filántropos fabricantes de betún. Ajenas al qué dirán, aguardando su momento. Porque nada hay que decir. Esa es la vida que se os asignó al nacer pobres, pobres, pobres. 

martes, 2 de mayo de 2017

El cielo llueve si llora




Ilustración; Lesley Oldaker

Y de qué me sirve si llovizna o brilla el sol
si cuando quedé tras el espejo atrapado
resurgí de las cenizas para omitir daros un buenos días.

Y de qué mirar atrás
si en los caminos afligidos
tan solo quedan osamentas
de  corazones olvidados.
De esos que el día menos pensado
enterrarán tras su paso
pepitas y pepitas de fracasos.

jueves, 13 de abril de 2017

Prometeo y sus pajas mentales


Ilustración: Xan López Domínguez



A la hora de defecar todos somos un poco James Matthew Barrie. Después de cultivarnos de él, albergamos en nuestro vientre el sentimiento de culpa de Wendy o la astucia de Peter porque en Nunca Jamás no lo encontraron el señor ni la señorita Darling.
Entre libros, ratas y miradas se encuentra como caída del cielo a Mary Shelley, ella descose un titán con hilo de pluma sobre hojas en blanco y el principio de aquella historia.